28 juin 2007
1024.Le rire d'une femme.
Temps gris, pluvieux. Air froid. L'automne à la place de l'été. Les passants passent. Vite. C'est au milieu de mon martini blanc que je l'ai entendu la première fois. Dans le fond du bistro une femme riait. En mille éclats. Un homme la faisait rire. Je n'ai vu ni l'une, ni l'autre. Seuls les sons. Un coup de vent plus fort que les autres balaya le trottoir parisien qui commencait à se noyer sous de grosses gouttes venues de nuages sombres comme des jours que l'on redoute. Ce rire m'a rappelé le sien, seulement le sien. En moi montait un visage, des parfums, une attitude. Un coeur qui bat plus vite, du sang qui se mélange trop ; cette mélancolie des temps. Tout me paraissait vide autour, mes yeux ne voyaient rien mais ma tête se rappelait de tout. Le passé est mon présent. Quand au futur.... Le mot lui même semble avoir disparu de mon vocabulaire. Je suis là. Je pense.
Je survis.
Commentaires
Les temps contractés en un seul
"(...) futur.... Le mot lui même semble avoir disparu de mon vocabulaire. Je suis là. Je pense.
Je survis." Le passé, dans sa propre fuite en avant, en quelque sorte, semble avoir tué ce qu'il y avait de possible présent.
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